Нерожденные слова горло теребят.
Я училась убивать,
Начала с себя.

Олег Ладыженский.

Стихи...

Сегодня вот задумалась о том, что есть стихи? Рифмованные строчки с четким или не очень четким ритмом? Да, конечно... Но ведь это не все. Ведь порой стихи бывают совершенно без рифмы - и тем не менее стихи. Цепляют чем-то порой глубже, чем рифмованные строчки. Запоминаются чем-то другим, не рифмой, нет. Каким-то своим особенным смыслом, совпадающим с внутренним миром. Нет, не так - созвучным внутреннему миру, вот! И это созвучие, как удачно подобранный аккорд, перелив гитарный, песня цыганки у костра в ночном поле - звучит и звучит, и не дает покоя, не отпускает, носясь в глубине души отголосоком чего-то знакомого и до боли родного. Уж не поэтому ли есть стихи, которые вызывают слезы? Да и не только слезы - гамму разнообразных эмоций и ощущений они вызывают! Ведь недаром говорится, что "хочется петь и плакать". Не пустые это слова - так оно и есть.

Стихи...

Вы умеете их сочинять? И это сочинительство состоит вовсе не в подборе созвучного слова к предыдущей рифме. Порой подобрать слово и ту же рифму (о, это слово! прицепилось паразитом и тащится сквозь весь текст, перепрыгивая со строчки на строчку! как избавиться, как выковырять?) становится трудно и практически нереально - слишком уж слова сложные, слишком уж образы мимолетные, слишком уж видение этих образов пугливое, и шарахается от слов, как тень от яркого света. Да и не удивительно - ведь стихи выражают эмоции, а эмоции не опишешь словами. Можно ли описать словами ощущение счастья? Ощущение любви? Проявления этого ощущения - можно, а вот само ощущение - можно ли? Сложно... невозможно...

Стихи...

Стихи, идущие из глубины души - словно часть себя. Да так оно и есть, ведь в них есть и радость, и боль, и много чего еще. Стихи обнажают душу, а что может быть болезненней, чем чужой равнодушный взгляд, скользнувший по душе, нагой и беззащитной, болезненно прячущейся от малейшего сквозняка в панцирь одежды и маски на лице, в панцирь тех же слов, от которых так старательно потом пытается убежать, когда окружаешь ее словами...

Стихи...

Стихи состоят из слов, которые могут быть крепче любой крепости. И душа, пойманная словами, так и остается заключенной в них, болезненно умирающая под чужими мимо проходящими глазами. Сотня пройдет, ударив вскользь наотмашь, и уйдет, не замечая растоптанный в словах чужой души, а один остановится подобрать - и оживет она снова, как росток, заботливо политый садовником.

Стихи...

Я плохо умею сочинять стихи...

Нет, не так.

Я умею сочинять стихи, но порой это слишком больно, и слишком болезненно. Если я могу не писать - я не пишу, но если не могу - то тогда начинается охота словами и резьба по живому. А как это звучит, "резьба по живому" - смешно. Смешно...

И смеешься, глотая при этом слезы, обливаясь своей кровью - ведь отрезанная часть души еще и как кровоточит! Это же так смешно...

Отрезаешь, упаковываешь в слова, и бросаешь - прямо туда, в водоворот чужих безжалостных взглядов, безумно надеясь, что - не насмерть, что кто-нибудь найдет, подберет, даст ей жить дальше. И смеешься ей вслед, чтобы никто не заметил боли.

А вы подбирали обрывки чужих слов?