Кто то может заметить что данный текст Я уже выкладывал. И вобщемто выкладываю его Я уже в третий раз, со второй публикацией следовало среднее по размерам редактирование, с небольшим увеличением объёма в частности за счёт добавления диалогов, и в этот раз тоже без редактирования не обошлось, кроме того выложен небольшой отрезок который планировался как вторая глава.

Продолжать эту историю Я не собираюсь, но это не значит что самой истории не будет ;) просто, как некоторые уже знают, Я решил писать данный рассказ немного с другого времени, с другого момента самой истории... 

  некоторые уже могли видеть, то что Я уже выкладывал Введение,и в ближайшее время надеюсь выложить и полноценную(если так можно сказать) первую главу...

Эту запись выкладываю на ваш суд, может кому то будет интересно...

судить можно строго=) конструктивная критика приветствуются=)

Бар, тусклый свет, сталкер стоял за столиком, а его тело словно что-то поглотило, как какое-то то ли растение, не то ли жидкость, не то ли плёнка. С самых кончиков ног и до шеи, поглотив половину лица почти не давая пошевельнуться... Стоял так уже он, наверно несколько часов, не слыша и не понимая, что происходит в баре... В голову лезли разные мысли от того что было и что стало, о том из-за чего он ещё в Зоне. А ведь денег хватало, хватало на то, что бы 10-15 сталкеров могли бы позволить себе уйти из Зоны на покой, и жить на «Большой Земле» беззаботно, по-крупному, настолько по-крупному, насколько была велика «та» земля. Любой другой уже бы давно свалил из Зоны и старался бы о ней не вспоминать, но он не «любой другой»… Кто-то говорит что, попав в Зону, из неё нельзя вернуться, нельзя выбраться - бред. Возможность есть у всех, ну… почти, просто напросто есть люди которые, попав сюда, не могут выбраться из неё, морально, духовно, для каждого по-разному. Зона для них может стать одновременно всем и ничем, но это «ничто» может, ещё сильнее удерживать здесь людей. И это не зависит, не от стажа сталкера в Зоне, не от возраста, не от какой либо расы или характера, в Зоне оставались самые разные люди, каждый по своей причине. И очень редко кто-то мог назвать причину, по крайней мере, правильную, ту, которая на самом деле их держит здесь, для кого-то она могла стать родной семьёй, роднее той семьи, которая оставалась вне Зоны, для кого-то просто домом или убежищем. А для кого-то даже, единственным миром, в котором он мог существовать. Именно из таких рядов был и этот сталкер, но не пускала его не только Зона, которая фактически заменила ему дом, среду обитания, но ещё и дела, без завершения которых позволить уйти он себе не мог, но и не уверен, что смог бы и выполнив…

И наверно он ещё опасался того что будет когда он вернется в ту, прошлую жизнь, за пределами Зоны. Ибо там уже для него был не тот мир, совсем не тот. Уже совсем отвык от той жизни. Изредка в голову приходили мысли, при которых этому сталкеру становилось противно, противно от самого себя. Эти мысли, по-видимому, чётко отделены от уже привычных ему, чуть ли не звериных мыслей. Те редкие мысли, были порождены человеком - не сталкером. Человеком, который спал, где-то внутри, и достаточно глубоко внутри. Ведь, что бы стать сталкером, и научиться выживать в этом мире, нужно усыпить в себе человека. И именно усыпить, а не убить. Ибо иногда, нужно давать ему проснуться…

Вероятно при существовании чистилища, такой тип сталкеров попал бы туда, правда... кто сказал, что Зона это не чистилище? И кто сказал что «человек» это именно тот, кто обитает там, в городе, и совсем не тот, кто здесь, в Зоне? Мысли были о том, каким он был, и чем стал... Нет, не «кем» именно «чем»…

А раньше, сколько не был в зоне, а всё никак не мог привыкнуть. К тем картинам, к тем кровавым картинам, Которые просто убивали в нём человека. Когда прямо на его руках умирал его давний товарищ, истекая кровью, и не просто истекая, а так будто в нем был какой-то заведённый моторчик, который заставлял кровь просто «фонтанить» из пробитого в нескольких местах тела сталкера. А та сцена... когда пуля пробивала шлем учёного, затем черепную коробку, и все знания учёного точно бы распылялись по воздуху, разбрызгиваясь по стене и попадая на лицо сталкера. И до сих пор он будто бы ощущал то неправильное по форме липкое пятно, тот мерзкий запах, то психическое состояние. Те добрые, по детскому наивные, не желающие никому вреда, глаза. И до сих минут он вроде бы ощущал тот след на лице, сухой, стягивающий кожу к своим центрам... Но его не было... А сколько раз он наблюдал, как какая-то ловушка Зоны просто четвертовала сталкеров, как аномалии рубили людей, крутили их жмакали, а потом выбрасывали уже никому ни нужную, кроме как на корм мутантом, оболочку. Или как из аномальных зон выходили уже с виду полулюди, все в крови с обгоревшей кожей, и что казалось хорошим, что боль у этих жертв, просто напросто не давала им закричать. Ведь этот крик бы просто сводил бы с ума. Всегда поражало, что людей не всегда зона убивала, а оставляла жить, мучиться, терпя не только физическую боль... Сколько двинутых умом можно встретить, и не только от такого, но и от пси-атак, от мутантов и от разных «выжигающих» станций которых в Зоне оказалось не так уж мало как показалось на первый взгляд. От увиденных картин уже не самовольно ожесточаешься… Трудно, очень трудно в таких условиях оставаться человеком… и далеко не все остаются. Правда, некоторые и до этого не выдерживают, даже просто наблюдение за всем этим порой сносит крышу... Та и при таких случаях зачастую выжженные мозги кажутся здоровее чем «здоровые» … Ходят, бредят, такие, на которых смотреть тошно, тоскливо и угнетающе, и ещё чего хуже они очень непредсказуемы. Без всякой, казалось бы, на то причины могут запросто толкнуть, кого ни будь с такой силой, что бы сталкер свалился с ног, и это будет хорошо, что это окажется не часовой на какой-нибудь крыше или вышке…

-нет не то... не туда! – мысленно смахнул рукой. Но, всё также оставаясь неподвижным.

В голове что-то как бы мелькнуло и на миг чуть стало слышно звуки бара и вроде бы, как и посветлело в помещении, но всё так же, постепенно звуки исчезли, и освещение опять померкло к прежнему состоянию... ровно так вроде кто-то крутил какой-то регулятор, пытаясь настроиться на нужную волну.

Мысли будто ушли в другой поток, изменили тему, образно разум просто переключился на другой канал…

Перед глазами восстали картины из прошлого, из того прошлого когда ещё не было Зоны. Теперь вспомнилось и то, что на «землю» ему лучше не возвращаться... Как часто говорят в Зоне «путь заказан». Хотя... возможно после столь долгого пребывания в Зоне, там уже, и никто и не вспомнит, не узнает? Правда, ещё не так недавно ему доложили, что на Большой Земле до сих пор откуда-то знают, что он жив! Но, откуда? Да, в Зоне такова система что, появившись в Зоне, кое где, через некоторое время, может появиться соответствующий документ, и это не записи о «сталкерстве» в «Личном Деле», такие документы могут только при надобности определённым людям, перекочевать в «личное дело». Далеко не все знают о таком круговороте информации… а иначе бы…

В глазах вспыхнул свет. Сталкер поморщился, недовольною скривившись.

Мысли снова оборвались и сменили русло. Словно погрузившись в пустоту, сталкер словно пытался что-то сделать, импульсы… опять вспышки… фото… 9 человек. На лбу проступил т пот. Он явно пытался не что-то вспомнить, это было что-то другое… но это «другое» как бы, не хотело «контакта», оно его отвергло… Внезапно в голову, словно что-то ударило и сталкера слегка отнесло от стойки, закружилась голова, и он чуть не упал.

-Аккуратнее, - тихим спокойным голосом произнёс человек в тёмном плаще с надетым странным по форме капюшоном, вовремя подхвативший чуть ли не свалившегося, с ног сталкера, - Не пались ты так, Сам понимаешь же.

Спокойно осмотревшись, сталкер понял, что вроде бы как этого никто не заметил. Снова став за стойку, поправив надетый капюшон, слегка кивнул головой подхватившему его друга. Затем данная ситуация слегка рассмешила его товарища, и его же. Сталкеры обменялись жестами и ухмылками, не поднимая глаз из-под капюшонов.  

Ещё немного постояв в полупустом баре, пытаясь вновь собраться с мыслями, и опять повторить то чего он добивался стоя тут несколько часов.

Один раз, «это», у него получилось, но может, это было случайностью, или показалось, неважно... Но главнее было то, что заново уже не выходило. Немного побаливала голова, минуя столики и стойку бармена, сталкер направился к туалетной комнате, в баре как всегда играла медленная, успокаивающая музыка, людей в баре мало, из-за чего в баре было довольно таки тихо. 

Подходя к двери туалета, чуть ли не столкнулся с крупным по размерам сталкером, если бы двери открывались не в сторону туалетной комнаты, несколько взвинченный здоровяк попросту вынес бы его вместе с дверью. Настолько стремительно и сильно открыл двери громила. Он глянул на сталкера, немного изменив взгляд на более добрый и приветливый, даже удивительно было – как у такого грозного с виду парняги удалась такая безобидная улыбка? На мгновение он так замер, будто бы извиняясь. Нет, всё же таки культурность в Зоне у людей не пропала. Оказавшись у умывальника, к которому были проведены шланги от рядом стоящего чего-то похожего на связку бочонков, и ещё каких-то наверно водоочистных систем. Открутил краник воды, и посмотрел в запачканное и чуть треснутое сбоку, очень старое зеркало, но всё же нём отлично отражалось всё помещение. Только цвета были чуть бледнее, без того потерявшие цвет стены, в зеркале казались чуть ли не чёрно-белыми. Лишь блекло зелёно-синий свет освещал помещение, но этого было предостаточно. Набрав в руки воды, несколько раз ополоснул лицо холодной водой. Ещё раз посмотрел в зеркало, но на этот раз уже в своё отражение… что-то пытаясь, то ли разглядеть, то ли всмотреться вглубь своих же глаз, сталкер медленно со скрипом закрутил кран.

Возвращаясь обратно, в баре стало уже чуть больше посетителей, и после «освежения» обстановка показалась другой. Теперь стало слышно, как воздух пропитан запахами еды, и своим специфическим, «БАРным» запахом. Вернувшись за своё прежнее место, сразу бросилась в глаза старая, знакомая ситуация: ошеломлённому букету «зелени», главный «цветок», у которого собрался этот «букет», рассказывал свои сказочки о похождениях в Зоне… Банальная картина... Далеко не все могли понять с какой целью зелень этим занимается? Завести друзей? Завоевать авторитет? Или может просто им нравятся эти глаза полные увлечения и восторга, уважения и наследования… Но, в общем, на таких, почти всегда находилась управа, либо это сам зелёный сообразительный попадется, либо кто-то поопытнее по шее даст, либо же… Либо же вон например: в дальнем тёмном углу стоял человек в капюшоне, в тёмно синем, даже лучше сказать в черном костюме с синеватым оттенком… он уже обратил на него внимание несколько минут назад, но потом, поняв, что обычный «балабон», потупился в толстую тетрадь, переписывая что-то с ноутбука.

Наслушавшись, и мысленно насмеявшись с фантазии новичка, сталкер направился к выходу... Миновав барную стойку, кивнул бармену, и уже подходил к выходу, когда в пяти метрах от себя услышал голос:

-Леший?! - еле выдавил из себя сидящий за барной стойкой сталкер, неуверенным голосом. 

Сталкер не подав никакого внимания, продолжил шаг, не сбрасывая темпа, хоть сталкер разговаривающий до этого со своим другом смотрел прямо на него.

-Леший, ты что ль? – неуверенный парнюга буквально сполз со стула, с ошеломленным видом смотрел в след идущего сталкера, это был Чистяха, неимоверный болтун, которых в золне нужно ещё поискать, хотя не из рядов пустословов. Сталкер постоянно просиживающий всё время в барах. Выискивающий почти «идеальных», выгодных заданий, «чистых», без подвохов, и легких на подхват, наверно от сюда и кличка.

- Э… э, Но как? Ей! Подожди! – хотел двинуться за сталкером, да только как раз в этот момент кто-то схватил его за плечо.

-Парень! – окликнул сталкер в тёмном плаще и странном по форме капюшоном, закрывающим ему почти всё лицо, – что тебе от него нужно? – спросил он каким-то рваным, но и в тот же момент каким-то ровным голосом, держа за плечо Чистяху.
-я э-э… это, знакомый мой, не признал меня. Что тебе вообще надо? –хотел было выдернуть плечо да только тот оказался массивнее Чистяхи.
-Ты уверен, что не обознался?
-Ну, так я ж это.. нет слушай я не мог ошибиться! Точно!– выкрикнув это, Чистяха сделал ещё один слабый рывок, символически показывая, что хочет, что бы тот его отпустил. 
 - у нас всё возможно. Если ты решил что его звать «Лешим», то ты обознался. Я-то, его знаю, - выразительно произнес, отпуская плечо Чистяхи, - Не трогал бы ты этого сталкера лишний раз, мой тебе совет…
- Ладно – тихо согласился, садясь на стул, не понимая, как он оказался возле него
- Вот и хорошо! – похлопал по плечу и ушёл на своё место странный человек.
- Что это было? Куда ты ходил? – заметил сидящий на стуле бывший собеседник Чистяхи.
- Та подожди ты Храп! – отмахнулся от своего друга Чистяха. Посидев еще пару минут, вскочил и направился к выходу задуманным видом – Нет! Не может быть, не мог я ошибиться! – крутились мысли в голове.

  Чистяха устремился к выходу, да только когда тот уже подошёл к нему, из двери просто «вывалилась» компания пьяных в стельку сталкеров, один из которых повис прямо на Чистяху. Обняв его что-то бормоча пьяным голосом. Посадив горе-сталкера на стул, Чистяха опять двинулся к выходу, но от туда сразу после вошедших, уже отпраздновавших сталкеров, зашла ещё кучка людей из какой-то группировки, поток которой не давал выйти наружу, а оттолкнуть кого-то могло бы повлечь за собой не очень приятные последствия. 

Когда Чистяха уже оказался на улице, преодолев лестницу, снаружи уже никого не было… Сталкеру по кличке Гриф, вполне хватило времени скрыться... Гриф наблюдал за Чистяхой в снайперский прицел, и никак не мог поверить, в то, что он увидел Чистяху в этом баре, ведь тот протирал штаны в других барах, которые находился довольно далеко от сюда.

Какое-то яркое скопление образовалось возле лампы над входом в бар, казалось, что это не мотыльки, а какие-то частицы самого света или какое-то порождение Зоны само выделяющие свет, и так любящее заряжаться ним от разных источников... Чистяха стоя ещё в этом же свете лампы пытался вглядеться в темноту. Выходить же не хотел то ли же он просто опасался? На него с подозрением посмотрел один из стоящих рядом покуривающих сталкеров, и о чём-то спросил. Чистяха отмахнулся и, резко сменил тему, попросив сигаретку, попытался сделать вид, что он вышел покурить. А иначе ведь слежка, почти в любом её проявлении, могла бы вызвать не очень хорошую реакцию у сталкеров. Взяв сигарету, Чистяха подкурил её с помощью какого-то артефакта, но по всему видимому он не собирался раскуривать сигарету . А попытался только каким-то образом сделать вид что он вышел покурить, да только вот раскурить-то сигарету тоже нужно было, но он ведь и сигарету никогда не держал во рту. Из-за чего собственно Чистяха и раскашлялся. Сталкер прежде давший сигарету молодому парню, смеясь, похлопав по спине и, забросив руку ему на плечо, пригласил его на выпивку в бар. Чистяха не мог уже отказать или что-то оспаривать из-за своего кашля. И поэтому, отмахиваясь налетавших на свет мотыльков, он был затащен в бар своим новым «другом-собутыльником». А ведь ему ещё повезло, что ему попался сталкер с хорошим натроением, да ещё и под градусом уже, ведь этому сталкеру, ему, та и всем остальным присутствующим было очевидно, что Чистяха кого-то выслеживает или за кем то следит, что сталкерами обычно не приветствуется. Того сталкера звали Синяк, один из тех сталкеров которые просиживали в барах за выпивкой, за что его так наверно и прозвали, только вот занимался он таким не от лёгкой жизни, семья у него погибла, ещё на гражданке, а отомстить некому ему, разве что себе что он и хотел сделать. С такой целью он вроде и ушёл в Зону… хотя кто может понять что твориться у человека в голове?... да никто! Даже контролёр…

«Мотыльки... Точно как мотыльки слетаются люди сюда, в Зону. А тут уже и мышеловка захлопывается. Кто-то живёт в этой клетке, привыкает, а кто-то стремиться выбраться, хватаясь бешеной хваткой за решётку, только вот по этой решётке электрический заряд проходит. Кто-то слегка обжигается и, отделавшись шоковым состоянием, возвращается вглубь клетки. А кто-то всё же упрямо рвётся из «мышеловки», или же просто не осознавая глупости или же по причине борьбы до конца и ради девиза «не быть взятым просто так», мол, если попал в клетку, то лучше здохнет, чем будет дожидаться прихода и расправы «хозяев клетки». Может и правда Зона всего лишь ловушка, клетка с хитрым механизмом, а артефакты все го лишь «сыр» для «мышей» и «крыс»? Но, увы, человек такая мышь, которая может из любой клетки найти выход. И эту клетку поломать, или же иногда даже изменить...