Мне часто снятся сны. Разные. Большая часть снов выветриватся из разума даже до того момента, пока когда осознаешь, что ты бодрствуешь. Кажется, что вот-вот ухватишь ускользающее сновидение, но нет, оно полностью выветрвиается из памяти.

Но некоторые сны врезаются в память. 

Я нахожусь в заброшенном городе. Исследовав одно высокое здание, я направляюсь во второе - они соеденины между собой крытым прозрачным ходом, здесь растут деревья, чем то напоминает зимний сад. Приблизительно посередине пути я замечая стоящее небольшое одноэтажное здание, в которое и захожу.

Моему взору предстаёт уютный зал, вдоль стен книжные полки, рядками стоят школьный парты. Некоторые из них опрокинуты, а на полу ворохом лежат детские книжки. Внос ударяет знакомый запах бумажной пыли, чуть-чуть пахнет плесенью, но основной запрах, это запах книг, который ни чем не спутаешь.

Из сердца вдруг поднимается щемящее чувство, но во сне еще не понимаю что это, и осматриваюсь более внимательно. Делаю пару шагов, опускаюсь на корточки, перелистываю  старые книги со множеством иллюстраций. Вновь встаю и иду - в памяти всплывает: "Вот здесь был стол библиотекаря". 

Да, это моя старая библиотека, библиотека для дошколят и младших классов. Я так любил приходить сюда и выбирать, чтобы взять себе почиать интересного...

Но время торопит. С сожалением я бросаю прощальный взгляд на заброшенное, но не потерявшее вида помещение, и выхожу прочь...

К чему все это? Дело в том, чтов руки исселодовательской группы проекта "Зона-Х" попала небольшая библиотечка детских книжек, времен советского прошлого. Мне стало жаль выбрасывать эти пожелтевшие страницы, которым уже многие десятки лет. Поэтому, в рамках проекта "Зона-Х" стартует электронная библиотека.

Книги будут сканироваться, экспортироваться в pdf-формат и выкладываться в свободный доступ. Я уверен, что для большинства это окажется мало инстересный труд, но уверен и в том, что найдутся и те единицы, которые с ностальгией скажут: "О, а я и забыл, у меня же эта книга была в детстве"...

"Знаете, книги пахнут мускатным орехом или еще какими-то пряностями из далёких заморских стран..."

Р. Брэдбери. 451 градус по Фаренгейту