Изредка я закрываю глаза,
И представляется мне,
Как очень много лет назад
По дороге шагал человек.

С шевроном волка
Шагает он
Впереди походных колонн.
Плащ на ветру зеленеет его.
Он - Мастер Свободы, сил много в нём.

И теперь он идет, воли центурион,
Триумф у Зоны отбивать.
Захватывать земли, Долг истреблять
Идеи Свободы распространять.

И тускло под солнцем блестит его шлем,
За спиною пылит легион.
Руки увиты узлами вен –
Силен он, свободовский центурион.

Мучает жажда, дорога трудна,
Солнце жестоко палит.
Но свободовцу жара не страшна.
Он и жару победит.

Парит в небесах Зоны ворона, на землю глядя с высоты.
Много прошел ты, центурион.
Еще больше осталось пройти.

Что впереди ожидает тебя,
То тебе знать не дано.
Может быть хищное жало копья,
А может победы вино.

Шагаешь ты по колено в крови,
В битвах теряя друзей.
И не жалея своей головы
В круговороте смертей.

Серая пыль покрывает лицо,
Автоматы гремят в ночи
Шагает колонна тысяч бойцов,
И впереди ее ты.

Но в битве пуля пробивает твой шлем
И падаешь ты с ног долой.
И чтобы Свободы стяг уцелел,
Ты его накрываешь собой…

Вдруг освобождаюсь я от полусна…
Но где я? Понять не могу.
Сжимает ладонь рукоятку ножа,
И кровь засыхает на лбу…