Кто я?

 «Кто я?»
 Это вопрос первым возник в моей голове, когда я очнулся. Перед глазами колыхались от легкого ветерка сухие темно-зеленные с бледно-желтоватым оттенком стебельки. Мне казалось, что я такой же сухой и мертвый как и эта трава, такой же ломкий и уже никому не нужный. Первое мое движение было каким-то коротким, судорожным, резким, обрывистым, как у человека, который вот-вот был готов отдать Богу душу; от него по всему тело разошлась просто невероятная боль, словно кто-то начал вбивать в мою плоть раскаленные гвозди…
 Через некоторое время всё закончилось, и по тело разлилась непонятно откуда возникшая сила. Я боязливо подвигал сначала мизинцем правой руки, затем всей рукой, а уже потом приподнялся на локтях. Всё это было проделано с удивительною легкостью, будто я отдыхал целые сутки, лежа в мягкой и удобной постели… Только вот кровати рядом не было. Да и вообще, комфортабельное место для ночлега в Зоне было огромной редкостью, особенно для Свалки. Свалка? Уже стоя на ногах, я осмотрелся: огромные, облепленные разнообразными аномалиями, в груде которых валялись, словно мусор, артефакты, кучи радиоактивного барахла были отличными ориентирами. Увиденные пейзажи подсказали, что я нахожусь в северной части Свалки. В памяти возникали всё новые и новые сведенья: и карта Зоны, и многочисленные схроны, коих насчитывалось около трех десятков, и все умения и знания сталкера, и еще много чего интересного. Но почему-то ни имени своего, ни даже сталкерской клички вспомнить не удавалось.
 Оглядевшись, я понял, что моего автомата рядом не было. Зато в сухой высокой траве валялся рюкзак с хабаром и снаряжением. Мой. Еще раз осмотревшись, я направился к нему, но тут что-то привлекло мое внимание. Тихий шелест травы врезал по барабанным перепонкам, будто удар в гонг; казалось, что едва заметное движение мертвых, бледных стебельков было заметнее приближения псевдогиганта. Привычным движением я достал из открытой кобуры любимый, хорошо ухоженный «браунинг» и выстрелил пять раз. Казалось, что все пули попали точно в цель – со стрельбой у меня всегда было хорошо, если мне не изменяет память (а она может), но не тут-то было: всё ушло «в молоко».
 Интуиция, которая у меня была, как и у всех опытных сталкеров, хорошо развита, била тревогу. Внезапно трава передо мною зашевелилась, из нее, громко вереща, вылетел темно-серый комок. Я был готов и резко ушел вправо, но каким-то немыслимым образом тушкан успел полоснуть меня коготками по щеке. Боли почти не было, лишь немного защипало. Тем временем прыгучая тварь уже стояла на задних лапах, но почему-то продолжать атаки не собиралась. Рука с пистолетом уже была направлена на небольшое, но весьма опасное, существо, которое просто стояло и глядело, наклонив немного свою уродливую мордашку вбок, своими воспаленными глазами-бусинками за мной. Стрелять не хотелось совершенно, мало того – эта мысль была мне отвратительной.
 Тушкан вдруг вздрогнул, развернулся и ускакал. Вскоре он уже скрылся за ближайшей кучей радиоактивного мусора. А я, как последний идиот, стоял с поднятой рукой, в которой мертвой хваткой сжимал пистолет…
 «Что-то тут не так. Что со мной сделала Зона? А то, что это именно ее проделки – и дураку понятно. Кто я вообще такой? Почему я забыл только имя, прошлое, друзей, а навыки помню отлично? Слишком много вопросов, ответов – ноль. Почему я не попал в тушкана? Почему я в него не стрелял опосля? Почему он, наконец, убежал? Забоялся или?.. Неужели я теперь существо Зоны, как и те «счастливчики» из многочисленных сталкерских баек, историй и легенд? Та нет, быть такого не может…»
 И тут я вспомнил про ПДА. Вот кто объяснил мне, кто я на самом деле. «Браунинг» перекочевал в свою кобуру, а левая рука уже доставала из специального кармашка портативный компьютер, но моим надеждам не суждено было сбыться – паутина трещин облепила весь экран.
 От досады я громко ругнулся и поморщился. Голос был каким-то чужим, грубым, глухим; а слова, словно морские ежи, больно царапали горло… Морской еж? Что-то знакомое… Еж?
 Решив, что уже хватит топтаться на месте, я, наконец, поднял свой рюкзак, закинул его на плечи и поплелся в сторону Кордона. Там, надеюсь, мне объяснят кто я и, даже может быть, что со мной случилось.
 С такими мыслями я и пробирался между горами радиоактивного сора, «прощупывая» дорогу перед собою болтами, которые нашлись в кармане. По дороге встречались многочисленные артефакты. Но лезть в аномалии за ними я не рискнул – сначала к людям бы добраться. Вдалеке резвились мутанты, слышались выстрелы и чьи-то крики – обычный день в Зоне. Шел я, полагаясь лишь на собственную память, которая могла и обманывать.
 Путешествие проходило в тишине. Лишь изредка я говорил сам с собой, привыкая к новому ощущению – чем громче были слова, тем больнее было их произносить. Идти было легко, настолько легко, насколько это вообще возможно в Зоне. Аномалии я чувствовал, и обходить их было до безобразия просто благодаря сталкерским навыкам и интуиции (я очень надеялся, что благодаря им и только им), а мутанты будто и не замечали идущего к Кордону человека, они обходили стороной мою сутулую фигуру, словно чувствовали своего или просто не чуяли от меня никакой угрозы. Это меня настораживало.
 Лишь только через час я увидел первых людей. Два путника устроились на привал, разложили костер, над которым уже что-то жарилось. По всей округе разносился вкусный аромат. Я, сглотнув обильно потекшую слюну, открыто направился к этой парочке, впрочем, держа руку на расстегнутой кобуре.
 Абсолютно лысый субъект в запыленном длинном плаще серого цвета что-то рассказывал своему спутнику – бродяге в совершенно изношенном, неимоверно грязном комбинезоне, который сидел напротив. Он-то и заметил меня первым и, словно встречая старого друга, поднял левую руку в приветствии. Его молчаливый собеседник, увидев то, что рассказчик отвлекся на что-то за его спиной, медленно повернул голову. И я встретился с его взглядом… Неживым, отрешенным, мертвым, пустым, безжизненным взглядом. Взглядом мертвеца.
- Присаживайся! – лысый улыбнулся, показывая на удивление крепкие, здоровые белые зубы, и указал левой рукой на место возле себя – как раз напротив зомби. – Присаживайся, друг! Гостем будешь.
 Вообще, ничего странного здесь не было. Подумаешь, решился сталкер скоротать время за разговором с зомби и что? Собеседник из мертвяка так себе, но при неимении лучшего и он сойдет. Только вот почему-то мне было как-то неспокойно, тревожно. Я, не спрашивая с каких это пор, мы с незнакомцем в плаще друзья, сел туда, куда он мне показывал, но продолжая при этом смотреть на зомби, который в свою очередь пристально глядел на меня.
- Чего… гла… с… за… на… мен… смотришь? – пробормотал он еле слышно. Видно, что выжгло ему мозги уже давненько: на лице мертвяка виднелись множество царапин и кровоподтеков, на левой щеке красовалось небольшое синее пятно, половина зубов выпала – это было видно, когда он говорил. – Ты… новы… новичок?
 Честно признаться, я оторопел от такого вопроса. Почему зомби подумал, что сидящий перед ним человек – новичок? Может из-за моего пристального взгляда? Может быть, он подумал, что я увидел живого мертвеца впервые? Зомби продолжал смотреть на меня, видимо ожидая ответа на свой вопрос. Я покосился на бродягу в плаще – тот скривил тонкие губы в улыбке и с нескрываемым интересом наблюдал за нами.
- Да нет, - тихо проговорил я, - вроде в опытных сталкерах числюсь.
 И отвел взгляд. И увидел, что жарилось на костре. Это было мясо чернобыльского кабана, большие оторванные шматы плоти… Оторванные…
- В опытных… сталкерах, - прокаркал ходок в плаще, было видно, что он едва сдерживал смех. – Сталкер, блин…
 И засмеялся. Каким-то нечеловеческим, хрипящим, каркающим, немного посвистывающим смехом, в котором слышались и человеческий предсмертный крик, и вой кабана, чьи куски сейчас жарились на огне, и потрескивание аномалий, в которые попадала живая плоть, и нарастающий писк, с которого начинается любой Выброс, и вообще любой звук, что я когда-либо слышал в Зоне. Лысый незнакомец безумно хохотал, полы его плаща задрались, и на свет показалась уродливая, гибкая конечность…
  Поняв, в какой компании оказался, я вскочил и побежал. Бездумно, отрешенно. Мною двигал страх, хотелось уже скорее увидеть нормальных и живых людей, которых Зона еще не «выжгла» полностью. Аномалии будто отскакивали сами, давая мне проход; мутанты тут же прятались, только завидев бегущего меня. На то, что бегать по Зоне - самоубийство, мне было наплевать, просто хотелось видеть людей. Все равно каких, главное, чтобы они были обычными, нормальными, без уродливых, длинных конечностей, без трупных пятен на лице...
 И вот заветные фигуры. В черно-красных комбинезонах. Ненавижу «Долг», но сейчас эти три человека, что вышли мне навстречу, казались самыми прекрасными людьми в мире. Вот они и скажут мне, кто я, они помогут мне, не могут не помочь…
- ЭЙ! Помогите! – слова больно драли горло. – Долговцы! ЭЙ!
 Когда пули проходили сквозь мою плоть, больно почти не было. Уже лежа на земле, с десятком свинцовых ос в теле, я понял… Как это было смешно! Теперь стало понятно, почему смеялся лысый излом. Теперь стало понятно, кто я. Жаль, что так поздно…

 Три долговца склонились над еще живым зомби, у которого начался предсмертный припадок эпилепсии. Мертвяк дергался, махал ногами, пускал слюни, хрипел… Продолжалось это до тех, пока командир отряда не успокоил его со своей «береты».
- Я же говорил, что это уже не человек, - тихо произнес он своим спутникам. Помолчав, он добавил: - Знал я его, хороший парень был. На привале помянем сталкера Ежа… Ладно, двинули!