Я – функция. Как скальпель в умелых руках хирурга. С моей помощью корректируют судьбы и жизни.  

Я – функция. У меня не может быть эмоций. Я равнодушно смотрю, как мной режут по живому, заставляя сердца и души других людей кровоточить.

Я – функция. У меня нет чувств. Я не могу любить или сострадать, радоваться или печалится. Я знаю, что после операции меня вновь вернут в стерильный лоток и закроют крышку, оставляя меня одну.

И будет время вспомнить, чьи судьбы я ломала. Для скольких людей служила последним аргументом, последней чертой, последней надеждой? Сколько раз с острейшего лезвия срывались капли чужой теплой крови, расплываясь алыми цветами на белом кафельном полу?..

Я – функция. Жизнь моя проходит в чернильной темноте изредка перемежаясь вспышками света – теми моментами, когда холодные, бесстрастные руки хирурга достают меня из моего убежища, что бы вновь резать и кромсать чужие души.

Я – функция.

Функция.

Функция...